Cae la cigarra en la hojarasca,
cae mi dulce pena en llamas,
cae la tristeza del vagabundo,
cae mi ilusión en un segundo.
Yasco con las lágrimas contenidas,
yasco con la desfortuna sufrida,
yasco con la melancolía impasible,
yasco con el alma partible.
Me estremezco en sufridas partes,
me muero en gritos sin alardes,
me marcho en la sinfonía hecha,
me quedo en las llanuras estrechas.
¡Adiós!, si cuenta la mandrágora.
¡Adiós!, si aparezco en la ágora.
!Adiós!, si te saludo en este instante.
¡Adiós!, si me alejo con la paz distante.
Creo en mi sinceridad callada,
creo en mi habitación apartada,
creo en todos los rincones,
creo en el suspiro de los sones.
Mas eso no vale ni ahora ni hoy,
mas eso no importa si yo estoy,
mas eso no crea la realidad mía,
mas eso no convence las ovejas del día.
Pero puede ser preciso el canto,
pero puede ser estricto el encanto,
pero puede ser certera la saeta,
pero puede ser factible la escopeta.
Quizás para otros y no para mí,
quizás para tantos y no para mi reír,
quizás para cuantos y no para los ojos,
quizás para aquellos y no para los del lodo.
Se puede ser mejor si se logra vivir,
se puede ser peor si se da el zaherir,
se puede ser prisión si se congela,
se puede ser esclavo si se bromea.
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