Mis pequeños monstruos de lengua parlante y anchas manos. Me acompañan en mi mente y en mi mochila, escondiéndose entre las parrillas de las mesas y viéndome con sus ojos brillantes y apagados en los estantes de memorias detenidas en el tiempo. Ocupados en esperar manos ansiosas que los acaricien, y que ansiosos ojos busquen una prueba en sus palabras. Sonríen cuando son abiertos, empapados de la luminosidad del día.
Mis pequeños monstruos que yacen tranquilos con el polvo, me susurran cosas que son abstractas en las cajas con enchufe. Tan frágiles en la furia roja y tan fuertes en la idea real. Son imitados y clonados, pasando por cada alma curiosa, con esas hojas con números. Algunos les salen canas y otros se mantienen jóvenes, manteniendo su memoria intacta a diferencia de la mía que se pierde con cada hora de pestañeo.
Mis pequeños monstruos que ya están siendo puestos en los estantes podridos. Saben que su voz será cambiada por las imágenes y que su sombra será borrada de los ocasos. Pero, mientras tanto, me siguen cuando los busco, y me llaman cuando medito. Si pudiésemos hacer un collage lleno de color, yo haría un salón lleno de mis pequeños monstruos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario